फ,

siempre decidiendo por su vuelo,

revalsando egoísmo por sus mil ochocientos millones de poros saturados de odio...

estúpidas manos, que con furia
arranca gargantas...

vendaval de exilio.

ímpetu que asola la esencia codiciada ,

envuelta en razón.
de razón.


para donde quiera que los párpados se hagan dueños de nubes ingratas,
de cielos inmunes,
de seres extraños...

donde el iris emana extasis de angustia.

hay melancolía,
lunas rotas,

soles necios,

y tules opacos.


oh, triste velo de noche infame,

ni siquiera puedes llamarte noche.

hasta las estrellas se han comido...